Commence le turbin dans une heure. Finit dans dix et demie.
J'entends le vent souffler, il pleut, il fait gris. J'ai l'impression qu'on est en automne, les poulets meurent de la grippe aviaire, les chats aussi, pauvres petits, les vaches sont cinglées, les moutons tremblent, les lapins ont la myxo, les cochons donnent le vers solitaire, les chevaux font gagner de l'argent à ceux qui en ont déjà, les taureaux crèvent comme des sacs de sable dans les arènes et les chasseurs descendent les dernières palombes.
Il y a bien que les chiens qui s'en sortent. D'ailleurs c'est pas plus mal, parce que dehors il fait un temps de chien, justement.
Peut-être que demain je parlerai des canards. C'est pas réjouissant.
Hoop.
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Vulnerant Omnes, Ultima Necat.